Sinápsis de una buena noche.

"A veces podemos pasarnos años

sin vivir en absoluto,

y de pronto toda nuestra vida

se concentra en un solo instante."

Oscar Wilde

Y si, la noche fue genial, más lo que detesto admitir fue que mi noche se concentró en un momento interminable y la de ella, bueno.... se concentró también, pero como es de esperarse, un mortal no tiene mucho que hacer al lado de una Valquiria (uds. entenderán).

Bien mi problema, al fin no fue la noche, estuvo esplendida, tan esplendida como sus hombros y la luz que posó sobre ellos mientras reía por los chistes repetidos de un muy noble muchacho, distinto a mi, por supuesto. Como decía: - Solo podía pensar en un par de noches semejantes en la vida, tan llenas de gloria y de euforia de ese sabor que debo todavía tener al fondo de la boca, es más ni siquiera era la noche, era ella, ella se veía como mañana de navidad, como noche de graduación, como la mañana después de haberte mudado a otro cuarto, de alguna manera raro, pero fortuitamente escandaloso, inaudítamente chocante, pero exótico.

Si hasta había olvidado, lo que era un beso así, sin aviso, ni constancia, sin pensar: -¡Esto no le gusta!, Pensar más bien: ¿Esto le gustará? y no tener que preguntarle, si le gustó el mordisco (mucho menos disculparse), si no que una sonrisa tan pequeña que es apenas descriptible conteste en el momento menos concurrido, que fue el movimiento acertado, por que yo sonreía igual, al sentir su nueva nariz respingada y tierna, rozarme la mejilla y de costado a costado, pasando por la mía y al entre abrir los ojos verla, si, verla ahí al frente de mi y yo de ella, como si todo en realidad estuviese pasando, como si todo lo que me pasó por la cabeza hacer y deshacer de dos o tres maneras distintas no hubiese tenido lugar nunca y así fue, ella y yo. punto.

¿Pero recuerdan sus navidades? ¿su graduación? ¿su cuarto nuevo?

Yo sí, mi padre nunca le acertó al color exacto de los legos, ni al numero que tenia que llevar la camiseta de los LAKERS, en mi graduación, muy pocos lloraron con mi discurso, y mi profesora favorita estaba en el baño y mi cuarto nuevo estuvo muy bien, hasta que llovió al día siguiente y el agua encontró casa en mi zapatera, pero sin embargo, ese instante, el primer instante valió la pena, ese primer rayo de sol que te encandiló la cara y no habías notado que la camiseta era de otro jugador y no la de Magic, que tenias el barco pirata, pero las velas eran blancas y quienes lloraron en tu graduación todavía te llaman para ir a beber unas dos o tres cervezas y el cuarto lo conservé con todo y sus goteras con la esperanza de alguna vez hacerlas parte del ornato del cuarto, así que al fin del cabo: cuando puedes decir que todo, absolutamente todo se puede concentrar en un instante, es cuando has tenido una buena noche, una buena semana, UN BUEN RECUERDO.

20.5 (No hay palabras)

De ella, podría escribir versos tristes
o alegres, incluso halagadores
podría escribir por ejemplo

Cuan doloroso es verla caminar
y sentir sus pasos retumbar en todo el cuerpo
en un sonido agonizante
y una voz cruel que emana la tez insípida mía
la veo desde lejos y nos pájaros que canten
y no hay sol que brille por encima de mi miseria

o podría hacer notar lo feliz que soy sin darle un beso
así

mientras se acerca la música pierde el frío
me desarmo y cabo una fosa
en la cabecera una flor
de epitafio cada pétalo
gritando a los caminantes
¡cuanto la quiero en mis sabanas!
cuantas manchas personifico en mi cama
cuanto la amo, por un beso
y cuantos payasos mataría por que no tienen derecho de reír
en su presencia.

Escribirle por trazar algo en el papel:

que el sol sucumbe como un fósforo en un diluvio
las flores se marchitan a su paso
y el suelo ofrece un soplo
para crear una alfombra de aire a sus pies de ébano
así la naturaleza misma concentra la belleza que creó
y cada mujer desaparece como mujer alrededor.

Pero la verdad los versos son molestos
son molestos cuando está cerca
cuando está lejos son inútiles
cuanta palabra se atreva a dejarse caer desde unos labios
se estrella en el suelo
por que para cuanto se diga, cuanto se escriba
cuanto se piense por esta mujer
se mueve en otro sentido
en otro lugar.

En un sueño de celuloide
de pantallas bicoloridas
en una catedral en medio de la misa
cada percepción de la vida
cabe en el silencio.

Y no hay más razón
ni más palabras que decir o escribir
ni sutiles ni marchitas o flores suficientes
nada más no hay palabras.

A mis gaviotas

Cuando mi niñez dormía en playa ajena
Las horas pasaban de prisa entre el sol y mi risa
Con la cara marchita cuando llovía de día
Porque mis gaviotas volaban a guarecerse
Pero volvían, tenaces como un mal sueño
Noche tras noche, día a día

Y a las gaviotas le sentaban muy bien el día
Los domingos y los jueves
Los soles calientes de eternos rayos y felices despedidas
Sabía que mis ojos de niño las verían partir un día
Se irían a la vieja Europa

Y yo me pondría viejo, pues se llevarían mis años a su nido
Y nada se aplaza desde ayer para luego
Rondaré en la casa y desespero antes de que amanezca,
En todo el mundo menos en tu cuerpo

Y todo se acabará, y el tiempo se hará recodo
Y de otro modo, su voz se hará olvido
Y no importa si amanecezco con el sol en la cara
Encendido pero mis ganas con las gaviotas de mis días
No llegará la calma, no llegará el alivio
Y divagaré en el olor de sus alas, desaparecerá de la arena,
Nunca se quedó en mi boca

Y defiendo las horas, descomponiendo todo
Para nombrar un beso, aun no sea de amor
Que no pase el tiempo, y se congele de noche
El ocaso caiga lento como cuando le canto a mis gaviotas
Cuando me despido, antes de su partida.

Jeting Around

Diciendo menos de lo que debo decirle
camino y camino a sus espaldas
y su olor calcinan te, corrosivo
se infiltra fríamente entre mi nariz
como si me tentara a no querer olvidarle nunca
con distancia de naufragio y noches solitarias

Contándole de penas y razones
que lo cuente el tiempo y todas las consecuencias
su lunares negros y morenas mejillas
y yo andando con olor a cafeterías y ganas de ser su té
de ser pronunciacion, imaginar
lo que seria no estar lejos de ella.

Y sus manos no se olvidan, que se caen a pedazos
que se caen por todo por todo lugar
y cada paso me recuerda que quiero volver a amar
cada olor, cada color de los pasilllos
avalanzados entre gloria y necesidad
por su perfil nuevo, que hasta hoy pude detallar

Como es el tiempo hermoso
como es el día oportuno
de una llamada nocturna
y un avista miento temprano.

¡Este..... Come mierda!

Ya ven que en mi país un come mierda es una expresión común como universal casi para cualquier situación toma un sentido distinto, pero pleno y transformable en otro, e incluso compartido y ambiguo, pero al fin enteramente entendible, por los escuchas, así que hoy, me postro acá a decirle al universo, COME MIERDA:

1, Come mierda, por inoportuno, pues el maldito universo, parece estar al tanto de cuanto me muevo en una dirección para poner un sueño técnicamente inmoral cerca para que yo tenga que perseguirlo, pero no quiero sonar paranoico y deplorablemente patético, digamos que me entrega las oportunidades en los momentos en los cuales no las necesito, o sea que como decía mi abuelo, "el que mucho abarca, poco aprieta" y si bien, soy tan ambicioso como un Rumanov, quiero todo balón en el punto de penal, con o sin ángulo, con o sin la pierna hábil, con o sin oportunidad de salir triunfante.

2, Come mierda, por mercante, La ofrece y me encanta que la exponga, pero como todo buen coleccionista, me termina quitando el sueño una hermosa pieza, exótica, valiente, y simple como un adorno de un medieval Lara, pero al fin las cosas (objetos) tienen magia, las mujeres son la magia, el dilema es que un objeto tiene un precio reemunerable y un riesgo difícilmente existente, ellas, no tienen precio y el riesgo es fatal, tanto puede besarme en medio de un pasillo colorido que ya fue una extensión de mis ojos, como sencillamentre me puede dejar el maldito universo como una iglesia con un ladrón de arte en la puerta, "sin el Santo, ni la limosna".

3, Come mierda, por competente, este caso es aún más extraño, pues a su parecer, un come mierda nunca podrá ser determinado por la razón de ser bueno y si yo lo hiciera ahora estaría denegando las anteriores, ¡pues no es cierto! (chiste interno) , le digo come mierda casi por envidia, pero con una leve constante de admiración a la barbaridad de su atino con la increíble diversidad de buen gusto que tiene con este humilde mortal, me explico: solo el verla paseándose diciendo - he me aquí la delicia de lo prohibido, la fragancia de lo perfecto. Valió la pena perder toda moral, aunque solo hubiese sido internamente.