Mi Estimado San Judas Tadeo: Mi Enfermera (II)

No soy un hombre de religión, pero me pareció adecuado escribir esto por que tuve la fortuna de ser tan desafortunado que me topé la historia de San judas Tadeo, el cual no fue quien traicionó a Jesús; Ese fue Iscariote, pero bien, la historia va así:

Las personas en el medievo, rezaban a los santos, no muy diferente a nuestra época, más no a Judas Tadeo, pues este es el santo de las causas perdidas, debido a que los creyentes tenían miedo de ser escuchados por el Iscariote, quien se considera malvado y perdonado por el asunto de su traición; estas suplicas eran Contadas y como el concepto de "a Dios rogando y con el maso dando", es muy poco practicado, los fieles rogaban a Tadeo cuando no quedaba más que hacer por una causa como la mía.

Yo además de ser despreciable y no tener ni donde caer muerto, soy un siervo del amor, soy un esclavo de la esperanza y bien soy guerrillero, de esos que en los días de montaña se dedican a cavar una fosa y plantan una flor donde debería ir una lapida con un epitafio muy elocuente y revolucionario, para que la simplicidad de sus pétalos grite: Revolución o amor o distancia de lo que se ama, soy un poco menos que las madrugadas con lluvia que a nadie le importan y los pasos de las mujeres que nadie se digna a escuchar, por eso por mi insignificancia le he rogado a Santa María siempre virgen y a San Antonio lo tuve de cabeza el mismo tiempo que santa Teresa curó leprosos en Kalcata y como no me queda de otra que rogar a Judas.

Oh San judas Tadeo ponérmela lo suficientemente cerca como para que escuche su nombre dictado por compases de sangre de mi corazón exhausto de llamarle y ve pueda ver en mis ojos los días enteros de noches incompletas en las que no duermo por imaginarla escuchándome tocar el violín que no tengo y con el valor que me falta para tomarla de los brazos y agitarla violentamente para decirle que me tome como trago de licor amargo y cierre los ojos, contenga la respiración y por un instante incomodo me deje hacerla feliz o por lo menos morir en el intento.

De todo lo que le pude haber dicho!

La verdad mañana es mi vigésimo cumpleaños y no soy de los que se deprimen para su "fecha de egoísta", pero no quiero despertar mañana, me conformaría con una muerte prematura (si es que tal cosa existe), con dolor o sin el, de golpe o avisada y lo peor es que de todos los versos que pude pensar en un momento menos intimo que un discurso publico solo se me ocurrió decirle que buscara este poema:

POEMA 15
Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.
Como todas las cosas están llenas de mi alma emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.
Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.
Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

Postergación.

Lo peor que te puede pasar es que los años nos pasen muy cerca, tanto que marquen la cara, nuestro espíritu, que avejenten la vida misma, sin un instante de calma, sin llevar con calma las prisas, pensar en una tarjeta de crédito para no formarse en el banco y aprender un poco de la especie que nace por un deseo y no postergación de la misma, sin preocuparnos por preguntar que sucedió con la esperanza de vivir para vivir y no para trabajar o para tener más poder o menos enemigos, dejar que cada grano de arena caiga arrastrando nuestra verdad y nuestra vidas lejos, arrastrando la belleza para maquillarla con sombrías fantasías que no podemos realizar a causa de nuestra edad, ya un poco avanzada y en lugar de pensar, con los segundos; que decirle a los seres queridos, pensar en las palabras ideales para un epitafio digno de la atención de desconocidos, que no saben quien fue ese cuerpo o del miserable que lo ocupaba.

Así ir olvidando lentamente la razón de nuestra gracia y como agraciamos a nuestros queridos vestigios, recuerdos que están condenados a no volver jamas a ser un hecho forjado por medias experiencias y miedos terminados en alegrías de alivio, eso es deprimente, no tener que más alegrías que las de alivio o un día de fiesta, no tener con quien ir a cenar y optar por tu jefe o un compañero de trabajo, con una sobremesa donde seguramente se firmen algunos contratos y la sentencia de tu inconformidad; La que no te deja dormir cerca del recuerdo de un fin de semana de placer entre unas sabanas alquiladas, un juego de cuerpos, dos pares de brazos, dos pares de piernas, uno de pechos y suficiente sudor para tener que cambiar la sobrecama, esa simplicidad, ese afán de no ser más lo que se espera de un ser inexperimentadamente insatisfecho de diez y tantos años, la mitad de desalientos y unos cuantos desprecios efímeros.

Pues, precisamente es esto lo bello de la humanidad, los humanos, de los cuales quedan pocos, ya que con la tecnología, también va desapareciendo la pasión y el altruismo y mientras avanza el tiempo, avanza lo sintético, el arte es ahora digital y los seres queridos ya no empuñan una pluma ni lamen la estampilla para enviarte una carta, se perdió el romance pues toma mucho tiempo y esa necedad de querer hacer todo más rápido, todo más sencillo y con un botón nos arranca los años del alma y somete nuestra libertad a un nuevo mañana, en el cual nos despertará el reloj programado de un teléfono móvil con una tonada de una canción real, difuminada en un tono polifónico y lo peor del asunto es que diremos cuan genial es aquella replica de mercado barato, ¡Alabanzas al formateador!, a quien des quebraja el arte en códigos computarizados y ordenados en "bits" como únicos vocablos unos y ceros, binaria mente ridículo, una proliferación de la belleza de los divinos desnudos de Miguel Ángel, de los paisajes de Monet y los girasoles de Vangoh.

Nuestra molestia es la prisa y nuestra vejez y la sintetizamos para ahorrar tiempo, sabiendo que no existe un banco de tiempo y que las experiencias son hermosa, si todo fuese ordenado y perfecto, la miseria como la mía no exsistiría y los libros de Borges seria papel para pisar, el nuevo afán de nuestra especie es un agravio comparativo insultante con lo que fueron esos siglo, ahora maduramos más rápido y morimos antes de tiempo, aunque sigamos respirando, vivir es más que caminar en sentido a ninguna parte, es tropezar con una piedra, caer, romperte la cara y caminar con las rodillas más arriba la próxima vez, es detenerse un instante a mirar el vapor de un café recién hecho y las risas enamoradas de quienes lo comparten, es enviar flores un día cualquiera para celebrar la belleza, buscar una excusa para enamorarse y recibir el sol con resaca causada por el despecho, es el amor por la vida, la vida misma y vivir para vivir, despertar cada mañana con la ilusión de que no haya otro hoyo en la capa de ozono y que el efecto invernadero es solo una excusa para hacer las faldas aún más cortas y crear una persona nueva cada día, que esté hecha para disfrutar, no para envejecer con las prisas y alburearse con los minutos.

Posterga todo, tomate un tiempo para querer amar a quien te mira en silencio, tomate el tiempo de mirar en silencio a lo que quieras amar.

¿Por que somos así?

Desfilamos el 1º de mayo y cantamos la patriótica, nos tomamos la birrita en el mismitico 15 de setiembre, pero me sorprendí al ver esto, mientras buscaba info en Wikipedia: inciclopedia.wikia.com/wiki/Costa_Rica

Esto tuvo que haber sido publicado o enviado por un tico, y en mi muy reducido haber y existir, no cabe esta maraña de falta de amor a nuestra tierra querida, que es lo que nos pasa, que de ser un pueblo respetuoso y amigable, nos transformamos en un montón de idiotas que no tienen absolutamente nada que hacer, si no difamar la "Egregia memoria" de la patria que nos tiene el servicio de Internet tan barato y el celular, increíblemente accesible, sin mencionar, la cantidad de libertades hasta confundidas que nos brindan.

Yo vivo orgullosos de ser Tico (lo soy poco) y me molesta que otros ticos, aunque no se enorgullezcan, se pongan en esas, eso no es critica es una vergüenza mundial, pues si yo en este país 3ºmundista, lo leí, imaginen a alemanes, buscando info de la sele o a las secretarias de Bush viendo a ver como putas nos joden más con el TLC y no es que me las tiré de muy Ejemplo nacionalista, pero para que burlarnos de nuestra patria, de que sirve y menos de esa manera, es la forma más baja de hacer critica!!!!!

Mi enfermera. ( I )

Es una mujer de nombre real, sin apellidos pomposos, con una belleza común pero única y en fin que podría posiblemente escribirles sobre ella que o haya dicho Neruda de alguna de sus amantes o como podría pintarla con colores que Dalí no hubiese usado con Gala o Bethoven de Eliza, no haya entonado música, la verdad es que nada podré decirles, pintarle o cantarles, entonces por eso me propuse a dedicar esta primera parte a eso a encontrar la música que escucho cuando la veo y los colores que necesito encontrar para definir las palabras que se me esconden cuando me siento a escribir o a pensar.


Su música.

Que emana de sus ojos cerrados, hace coros con sus ecos en los mios abiertos, suena a amanecer con lluvia tenue e invisible, suena a coro de de robles rojos bañados por sol en La antigua Galicia, suena a mis ojos abiertos viendo los suyos cerrados, suena como la música, que nunca se ha escrito y menos descrito, como los factores intrínsecos en los hechos imposibles, de los que no estamos seguros hasta que la vida de mi pertenencia se pierda en sus ojos mirándome algún día.

Su Color.

Que lo percibo desde lo menos cerca posible, cambia como el aire tornasol de mis sueños lejanos, como mi niñees en una lágrima, se ve como las virtudes del amor, y el caramelo que nos recomiendan los dentistas, se ve como el logo de aquel cigarro que le devuelve la salud a los pulmones, en un matiz menos fuerte y más imponente, es como la luz que pasa por entre mi piel y me llena de calor, me llama loco y me da un arma para que recupere la razón.

Sus Palabras.

Son las que no se han dicho, son las mismas que se podían escuchar en la ultima sala del tabernáculo en jerusalén y las que se gritan a viva voz en las empinadas faldas de los himalayas, las que usan los ladrones para anunciar su llegada a casa de sus victimas, son las de los huerfanos que celebran los aniversarios de sus padres muertos en el brindis rimbombante y antes de golpear la piñata, son las que uso con la elocuencia de un presidente cuando dice algo inteligente.

¿Me Explico?

Si el cielo te da limones, !No hagas jugo de piña!

Se trata de un concepto clásico, muy aplicable de los romanos, Carpe Diem, Aprovecha el día, toca puertas con aldabas cerradas y trata de burlar los guardias de las mismas, si ves un balón suelto en el área chica, patea lo, puede ser gol y de desempate, convierte tu ser en vampiro de días y horas, succiona le la vida a los mismos, sé romántico, envía flores, que el fracaso solo existe, si no lo intentas.

Y si el cielo te da limones, haz limonada, ten en conciencia abierta que las oportunidades no expiran, Pasan, lo cual es más doloroso aún,pues no hay fecha limite y generalmente la sabiduría llega cuando ya no sirve de nada, entonces no esperes para medir los anchos del momento como si fueras un sastre cósmico, pues el espacio es para volar.

Yo tomé mi oportunidad con la enfermera de mis sueños y mis días, las cosas no salieron bien o por lo menos no como lo esperaba pero "La fortuna favorece al persistente" y en vista de que en las nubes se han plantado bastantes limoneros, haré limonada hasta cansarme.

¿Quien dijo que dolia el amor?

No duele el amor.

Se disfruta aunque sea por poco, aunque pase de largo y no nos alce a ver, seguiremos recostando nos de espaldas a la puerta, queriendo que suene su dulce voz al teléfono, descubrir las miradas que dejó escondidas entre las rejillas del armario y el cielo raso, y si no te hace caso lo peor del caso es que se te pinta la estúpida sonrisa en medio de la noche mientras tus dos amantes favoritos del cine, se dejan explotar en ansias ajenas e imaginadas un beso fútil, asesino y creador, tan frió y tan sensual, lo miras con tanto deseo y aunque te falte, le sonríes a tu miseria desmedida, el amor no duele, duele el desamor....

Duele la decepción, de no verla llegar, de no verla acercarse suavemente, pidiendo un beso con diplomacia de guerra fría, astuta e inocente, como un felino que se esconde para atacar, duele la falta de su aroma, duele la perdida....

Duele que se ausente por las mañanas, que ya no sea no sea lo primero que quieres ver y duele más que no quiera que seas su primer visión, duele el repudio y su odio...

Duele que le duelas en el alma, te duele que te duela a ti también, duele tanto, no el amor si no más bien todo lo contrario, duele que termine y que no comience, duele el antes y el después, duele mucho y se abraza más, pero el dolor no importa tanto, cuando entre todo gozo y desahucio, sabemos que dolería más no amar.

A Ella...

Te ruego un beso

Le rogaría, me convertiría en quien toma tu mano y te roba un beso, pero no, aquí estoy en mi escondrijo publico, debajo de una roca para verte venir por la ventana y producto de mi imaginación, deseando que por casualidad te topes con mi blog y ver tu rostro de "no percatada" aparecer en mi teléfono móvil, atender quebrando un par de teclas a causa de la emoción pueril que sentiría al ver que me llamas y simplemente preguntes, ¿fuiste vos?, y a como me conozco, decirte no, con una verdad entre dentada que suena más a cobardía que a sarcasmo.

Pero ¡oh dios! como me gustaría acomodarte el cabello antes que te bajes del taxi en tu casa y romperme la cara con la aureola de tu cabeza al intentar besarte y perder el corazón de nuevo y por infinita vez, decir un par de bromas que te hagan gracia y arrancarte un a sonrisa de lástima y un beso de no menos, si tan solo me dejaras y yo pudiera, di me que no seria por lo menos digno de contar entre copas para reírnos y es solo un intento de una diosa a un cobarde.

Sin embargo y robando me otra canción quisiera morirme contigo, pero solo si me matas, pues yo no aspiro más que un beso, del que sea, si es de lastima o de amor, no importa pero te ruego un beso.

Ella...

Ella….

Bien, a todos nos parece perfecta, si cuando llueve parece que no se moja, es más de lo que cualquier hombre podría desear, y no crean que solo es hermosa, aunque si se lo propusiera, detendría el trafico vehicular, ella y su filantrópica labor de enfermera, su ambición abierta y capacidad para poder vernos como iguales al fin de un café, esa mirada llena de vacuidad y una boca que rogaba yo pudiera tocar, aunque fuese con mis yemas, estaría lo suficientemente cerca de un beso, como vidrio del cristal.

Pero mi punto es que siempre esta ella y las preguntas que nos succionan los días, y las horas por aparte, “ella es más de lo cualquier hombre puede pedir”, ¿más de lo yo merezco?, ¿más de lo que me puede pasar?, ¿habré dejado la puerta abierta?, ¿saldría conmigo?, ella es divina, pero no de lo hermosa, es relativa a dios y yo un mortal, que ha cerrado el puño, se ha parado a su puerta, pero no sabe si tocar, y si me decido a tocar como toco, para que no suene a desesperación mi llamado, y si no suena a desesperación y contesta con su sonrisa de luna llena, serian demasiado las flores o no seria adecuada mi colonia, talvez ninguna o talvez todas, lo que tengo es miedo a un no, miedo a o volver a sentir lo que siento al verla, si no un maldito sentimiento de impotencia.

Nunca mates un mosquito con una bala de cañón.

Frase del gran Confucio, pero el tenia una contraparte de peso; Mi abuelo, quien me dijo una vez “ no me arrepiento de lo que hice en mi vida, mis decisiones, buenas y malas, me hicieron lo que soy, me arrepiento de lo que nunca hice por temor”, pero al fin del cabo, el cual será largo, me lleva a no pensar, a tomar tiempo para volver a reunir valor y llamarle, ahora el miedo es si llegaré tarde pero es que ahora no puedo llamar, así que compañeros, si existe, ella, y sí, lamentablemente es perfecta, y cada onza de su cuerpo ha sido objeto del deseo masivo de todo hombre que se ha cruzado en su camino, pero, nunca se debe matar un mosquito con una bala de cañón pues seria mucho el despredico de pólvora, más este mosquito es grande, simplemente, lánzate, se valiente, y conquista tu enfermera o tu secretaria o tu mujer, pero nunca des lo mejor, dalo todo y si no ganas, no habrás cometido mi error o el de mi abuelo, habrás gastado la pólvora suficiente y nunca te arrepentirás de no haberlo intentado.